Víctor Manuel Gómez Ferrer (madrileño, 1967, afincado en Valencia)

.

.

<< La verdadera poesía se hace entre

el hombre que la dice y todo el hombre

que la escucha y que la lleva dentro>>


Ignacio Ellacuria





                                        los niños sin uñas,


                                        las niñas sin ojos,


comen entre la basura y los escombros un corazón sin asilo;


juegan con las vísceras de un mirlo





en la perdida calle sin número de los ensanches


de la ciudad





                                          las niñas calvas,


                                          los niños sin dientes





                                         cantan una irrepetible canción

.

.

Del poemario "Los barrios invisibles" que será publicado en enero del 2009

.

Por cortesía del autor

.

EL DESTIERRO (fragmento)

.

-Cronista:

De los sus ojos tan fuerte mientre llorando,

Tornaba la cabeza e estabalos catando;

Vio puertas abiertas e uzos sin cañados,

Alcandaras vazias sin pieles e sin mantos

Y sin falcones y sin adtores mudados.

Suspiro mio Çid, ca a mucho habia grandes cuidados,

Fablo mio Çid bien y tan mesurado:

-Cid:

Grado a Ti, Señor Padre, que estas en alto.

¡Esto me han vuelto mios enemigos malos!

-Cronista:

Alli piensan de aguijar, alli sueltan las riendas.

A la exida de Bivar hobieron la corneja diestra,

Y entrando a Burgos hobieron la siniestra.

Meçio mio Çid los hombros e engrameo la tiesta.

-Cid:

¡Albriçia, Albar Fañez, ca echados somos de tierra!

.

.

Nota: se conserva un manuscrito copiado en 1307 atribuido a Per Abatt; consta de 3.730 versos.

Su autor: anónimo

Rosalía Linde  (Madrid, 1978)

 .

El entreacto.

La esperanza barrida del adusto asistente.

Obra sin metralletas,
sin una premisa,
obra que no agotaron las arcillosas balas,
ni el tedio de ministros.

En una pausa eterna
niños felices
comieron gominolas,
izaron muchas velas
y el viento susurraba en sus lindos ojitos,
pero los hombres serios desayunaron ganas
en almuerzos de perlas.

Ellos eran la ostra que no digiere nunca
el entremés.

Y el tiempo no es el compi de la reputación,
no se siente tan digno
que coloque collares en los pequeños cuerpos.

Más bien compone
acuarelas al óleo,
con la Venus cubierta
con el pudor
de un ángel sexuado,
demostrando a su ego:

la patria del reloj
es hogar del exilio de lo eterno y hermoso.

Mientras, los años
y sus achaques
te golpean los huesos
como los buitres,
y el jockey de lo oculto
señala con el índice al señor cautiverio.

Venus de cuentas
deshilachadas,
no te censures
por tu humilde belleza.

Quiero volver al campo
donde la sucia oveja
no adivina el redil
de lo doméstico
y es salvaje
como el amor
y tu iris fantástico.

...

Con la aquiescencia de la autora.

Luis Antonio de Villena (Madrid, 1951)

.

Diría que salían de un libro prohibido.

Pero -entonces- salían sobre todo de la vida...

Altos, delgados y blancos, los dos odiaban el sol

y tenían marcas en las manos: se quemaban a sí mismos.

Fumaban cannabis y bebían anís por las mañanas.

Dormían en cuartos de pensiones. Vestían de negro.

Sabían muchas letras de rock y hablaban del cuerpo

como si fueran cirujanos o negreros...

Les gustaba el arrabal y el barrio, el argot.

Tenían fintas y modos de chavales canallas.

Eduardo, el mayor, maleante y anarquista.

Escribía poesía visionaria. Y escupía.

Decía cosas salvajes de la gente y del mundo.

Juan Ángel, el pequeño, tenía grandes ojos dulces

y una belleza malsana, criminal y blanda.

Dibujaba sueños y falos y en nada creía.

Andando por las noches, recorriendo chigres y garitos

evocaban fantasmas, bandoleros, navajas, chulos...

Y a veces se reían y a veces se besaban ostentando.

Amarilleaban los dedos de sus manos muy largas.

Y meaban en la calle, sin pudor, pirados y agresivos.

Les teníamos envidia y lejanía. No eran libros.

Eduardo murió de sobredosis y Juan, antes,

se marchó a Perú. No volvió. Y nunca nadie supo.

.

.

Poema del libro "Marginados", editado por Visor en 1993

Por cortesía de Luis Antonio de Villena. 

Adrián Pérez Castillo

No callarán la voz ni la palabra
del poeta las manos destructoras
con firmes dictaduras en las horas
que rompen el lenguaje que se labra.

La fuerza del poema descalabra
los yugos y cadenas agresoras
que oprimen a las mentes pensadoras,
dejando que la sílaba se abra.

Llegará atravesando una corriente
de océanos y mares la belleza
que surge del profundo sentimiento.

No impedirán que el agua de la fuente
recorra con su nítida pureza
los versos del fecundo pensamiento

Por cortesía del autor

Sandra Garrido 

.

.

.

Hablan de ello.

Como si se tratase

de alijos de hachís

amontonados en pateras

traspasando el filo del estrecho.

Hablan de ello.

Como si tratasen

con bombas de relojería

saltando la alambrada  de Marruecos

y fueran a estallar

al contacto con la tierra

de la que dicen ser dueños.

Ya sabemos,

sus papeles son invisibles

sus sueños ilusiones ópticas,

al pisar suelo son un problema

que alimenta un circuito cerrado

sus culturas diferentes, lo sabemos,

y que la mayoría

no les miramos a los ojos.

Huyen de su suerte.

Hay algún vendedor de cupones ,

piensa...

tal vez en otro nacimiento

te toque morar en esa aridez.

Hoy te ha tocado la lotería

a ellos

ganarle un pulso a la supervivencia.

.

Por cortesía de Sandra Garrido

Víctor Manuel Gómez Ferrer

.

.

.

Del poemario: "El Enemigo (Historia dél). Huérfanos aún."

.

.

A pedradas, a pedradas.

Ella grita, grita. Y nos crecemos.

La horda sabe lo que hay que hacer.

A pedradas, a pedradas.

Arrinconada. A pedradas.

A pedradas cae. A pedradas.

Y se arruga, moribunda.

                                          A partir de ahora, cansados

de lanzar piedras contra un cuerpo sin fuerzas,

derrotado, sin resistencia,

                                           a partir de aquí,

quietos, resoplando,

miramos, brevemente, a la ajusticiada.

Brevemente. El aire se espesa.

El sol, arduo, ilumina su miserable cuerpo,

inmóvil, desnudo, afeado en las magulladuras.

La miramos sofocados, orgullosos y vencedores.

Queda restaurada

la virtud del esposo, del patriarca, del terrateniente.

Y la pécora, mancha de huesos y sangre,

a pedradas, a pedradas,

se ovilla y desaparece.

Es la ley. Y con ella a las espaldas, retornamos al orden

del día. A las labores. Y no hay entre

nosotros ningún comentario,

ningún temblor.

Ni una palabra.

Ningún temblor: ¿Queda claro?.

...

Por cortesía del autor

Ana Muela Sopeña (Bilbao)

.

.

Amanece

y las sombras del temor

se disipan en rapsodias de hielo y tierra.



La realidad se presenta,

combativa y agresiva,

en una envoltura de hienas

destrozadas con disfraces.



Contemplo la incesante lucha,

escucho voces lejanas,

en aceras dormidas

con pasos de la gente atareada...



El día transcurre lúcido,

entre vaivenes de viento

y amantes de nubes rojas.



Cae la tarde

y los amigos se despiden

en la puerta de la fábrica,

con sonrisas y con guiños,

esperando el oleaje de la noche.



El crepúsculo de luces

nos regala todo un mundo

de universos y cometas

destronados en su reino.



El miedo asedia a los cuerpos

y la oscuridad se crece;

para dominar el tiempo

de los sueños mortecinos

y dispersos.



La bruma de la ciudad,

en los barrios de burdeles,

entona cánticos negros

de incitación a la euforia.



Y mientras tanto,

un bandido de futuros robados

distribuye sus favores

entre muchachas lánguidas

sin documentos ni destino.



Una mujer respira

y se va

a otro espacio,

libertad donde el sol se hace su aliado.



Amanece...

...

Por cortesía de la autora