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Una voz
lunes, 29 de diciembre del 2008 a las 18:09
Sin título
lunes, 01 de septiembre del 2008 a las 19:45
Víctor Manuel Gómez Ferrer (madrileño, 1967, afincado en Valencia)
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<< La verdadera poesía se hace entre
el hombre que la dice y todo el hombre
que la escucha y que la lleva dentro>>
Ignacio Ellacuria
los niños sin uñas,
las niñas sin ojos,
comen entre la basura y los escombros un corazón sin asilo;
juegan con las vísceras de un mirlo
en la perdida calle sin número de los ensanches
de la ciudad
las niñas calvas,
los niños sin dientes
cantan una irrepetible canción
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Del poemario "Los barrios invisibles" que será publicado en enero del 2009
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Por cortesía del autor
Cantar de Mío Cid (fragmento)
lunes, 01 de septiembre del 2008 a las 17:28
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EL DESTIERRO (fragmento)
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-Cronista:
De los sus ojos tan fuerte mientre llorando,
Tornaba la cabeza e estabalos catando;
Vio puertas abiertas e uzos sin cañados,
Alcandaras vazias sin pieles e sin mantos
Y sin falcones y sin adtores mudados.
Suspiro mio Çid, ca a mucho habia grandes cuidados,
Fablo mio Çid bien y tan mesurado:
-Cid:
Grado a Ti, Señor Padre, que estas en alto.
¡Esto me han vuelto mios enemigos malos!
-Cronista:
Alli piensan de aguijar, alli sueltan las riendas.
A la exida de Bivar hobieron la corneja diestra,
Y entrando a Burgos hobieron la siniestra.
Meçio mio Çid los hombros e engrameo la tiesta.
-Cid:
¡Albriçia, Albar Fañez, ca echados somos de tierra!
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Nota: se conserva un manuscrito copiado en 1307 atribuido a Per Abatt; consta de 3.730 versos.
Su autor: anónimo
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El entreacto
miércoles, 27 de agosto del 2008 a las 14:39
Rosalía Linde (Madrid, 1978)
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El entreacto.
La esperanza barrida del adusto asistente.
Obra sin metralletas,
sin una premisa,
obra que no agotaron las arcillosas balas,
ni el tedio de ministros.
En una pausa eterna
niños felices
comieron gominolas,
izaron muchas velas
y el viento susurraba en sus lindos ojitos,
pero los hombres serios desayunaron ganas
en almuerzos de perlas.
Ellos eran la ostra que no digiere nunca
el entremés.
Y el tiempo no es el compi de la reputación,
no se siente tan digno
que coloque collares en los pequeños cuerpos.
Más bien compone
acuarelas al óleo,
con la Venus cubierta
con el pudor
de un ángel sexuado,
demostrando a su ego:
la patria del reloj
es hogar del exilio de lo eterno y hermoso.
Mientras, los años
y sus achaques
te golpean los huesos
como los buitres,
y el jockey de lo oculto
señala con el índice al señor cautiverio.
Venus de cuentas
deshilachadas,
no te censures
por tu humilde belleza.
Quiero volver al campo
donde la sucia oveja
no adivina el redil
de lo doméstico
y es salvaje
como el amor
y tu iris fantástico.
...
Con la aquiescencia de la autora.
Héroes
viernes, 22 de agosto del 2008 a las 15:25
Luis Antonio de Villena (Madrid, 1951)
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Diría que salían de un libro prohibido.
Pero -entonces- salían sobre todo de la vida...
Altos, delgados y blancos, los dos odiaban el sol
y tenían marcas en las manos: se quemaban a sí mismos.
Fumaban cannabis y bebían anís por las mañanas.
Dormían en cuartos de pensiones. Vestían de negro.
Sabían muchas letras de rock y hablaban del cuerpo
como si fueran cirujanos o negreros...
Les gustaba el arrabal y el barrio, el argot.
Tenían fintas y modos de chavales canallas.
Eduardo, el mayor, maleante y anarquista.
Escribía poesía visionaria. Y escupía.
Decía cosas salvajes de la gente y del mundo.
Juan Ángel, el pequeño, tenía grandes ojos dulces
y una belleza malsana, criminal y blanda.
Dibujaba sueños y falos y en nada creía.
Andando por las noches, recorriendo chigres y garitos
evocaban fantasmas, bandoleros, navajas, chulos...
Y a veces se reían y a veces se besaban ostentando.
Amarilleaban los dedos de sus manos muy largas.
Y meaban en la calle, sin pudor, pirados y agresivos.
Les teníamos envidia y lejanía. No eran libros.
Eduardo murió de sobredosis y Juan, antes,
se marchó a Perú. No volvió. Y nunca nadie supo.
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Poema del libro "Marginados", editado por Visor en 1993
Por cortesía de Luis Antonio de Villena.
