Adrián Pérez Castillo

No callarán la voz ni la palabra
del poeta las manos destructoras
con firmes dictaduras en las horas
que rompen el lenguaje que se labra.

La fuerza del poema descalabra
los yugos y cadenas agresoras
que oprimen a las mentes pensadoras,
dejando que la sílaba se abra.

Llegará atravesando una corriente
de océanos y mares la belleza
que surge del profundo sentimiento.

No impedirán que el agua de la fuente
recorra con su nítida pureza
los versos del fecundo pensamiento

Por cortesía del autor

Sandra Garrido 

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Hablan de ello.

Como si se tratase

de alijos de hachís

amontonados en pateras

traspasando el filo del estrecho.

Hablan de ello.

Como si tratasen

con bombas de relojería

saltando la alambrada  de Marruecos

y fueran a estallar

al contacto con la tierra

de la que dicen ser dueños.

Ya sabemos,

sus papeles son invisibles

sus sueños ilusiones ópticas,

al pisar suelo son un problema

que alimenta un circuito cerrado

sus culturas diferentes, lo sabemos,

y que la mayoría

no les miramos a los ojos.

Huyen de su suerte.

Hay algún vendedor de cupones ,

piensa...

tal vez en otro nacimiento

te toque morar en esa aridez.

Hoy te ha tocado la lotería

a ellos

ganarle un pulso a la supervivencia.

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Por cortesía de Sandra Garrido

Víctor Manuel Gómez Ferrer

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Del poemario: "El Enemigo (Historia dél). Huérfanos aún."

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A pedradas, a pedradas.

Ella grita, grita. Y nos crecemos.

La horda sabe lo que hay que hacer.

A pedradas, a pedradas.

Arrinconada. A pedradas.

A pedradas cae. A pedradas.

Y se arruga, moribunda.

                                          A partir de ahora, cansados

de lanzar piedras contra un cuerpo sin fuerzas,

derrotado, sin resistencia,

                                           a partir de aquí,

quietos, resoplando,

miramos, brevemente, a la ajusticiada.

Brevemente. El aire se espesa.

El sol, arduo, ilumina su miserable cuerpo,

inmóvil, desnudo, afeado en las magulladuras.

La miramos sofocados, orgullosos y vencedores.

Queda restaurada

la virtud del esposo, del patriarca, del terrateniente.

Y la pécora, mancha de huesos y sangre,

a pedradas, a pedradas,

se ovilla y desaparece.

Es la ley. Y con ella a las espaldas, retornamos al orden

del día. A las labores. Y no hay entre

nosotros ningún comentario,

ningún temblor.

Ni una palabra.

Ningún temblor: ¿Queda claro?.

...

Por cortesía del autor

Ana Muela Sopeña (Bilbao)

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Amanece

y las sombras del temor

se disipan en rapsodias de hielo y tierra.



La realidad se presenta,

combativa y agresiva,

en una envoltura de hienas

destrozadas con disfraces.



Contemplo la incesante lucha,

escucho voces lejanas,

en aceras dormidas

con pasos de la gente atareada...



El día transcurre lúcido,

entre vaivenes de viento

y amantes de nubes rojas.



Cae la tarde

y los amigos se despiden

en la puerta de la fábrica,

con sonrisas y con guiños,

esperando el oleaje de la noche.



El crepúsculo de luces

nos regala todo un mundo

de universos y cometas

destronados en su reino.



El miedo asedia a los cuerpos

y la oscuridad se crece;

para dominar el tiempo

de los sueños mortecinos

y dispersos.



La bruma de la ciudad,

en los barrios de burdeles,

entona cánticos negros

de incitación a la euforia.



Y mientras tanto,

un bandido de futuros robados

distribuye sus favores

entre muchachas lánguidas

sin documentos ni destino.



Una mujer respira

y se va

a otro espacio,

libertad donde el sol se hace su aliado.



Amanece...

...

Por cortesía de la autora

Ana Mª Espinosa (Jerez de la Frontera)

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Hay un mundo que condena

otro perece, acata y Dios

-llamémosle Dios, el todo, la nada-

nunca está presente.

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A veces la sombra de un planeta

revela el milagro de la luz.

El tiempo es un factor en contra

donde se desenvuelve el olvido.

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¡Despertad!

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La masa en vuestros cuerpos

acelera, ensancha.

En el otro mundo

la nada arroja huesos

sobre las arenas del desierto,

avanza, se posiciona.

Ana Muela Sopeña (Bilbao)

Vagaba en el exilio
vacío, sin amigos, sin dinero

con látigos de frío en la distancia.

Los huecos de sus manos
arrojaban lo oscuro a otros espacios
de huída entre las sombras.

Evasión de su voz cautiva en hierro
con el temor al mundo darwinista.

Un encuentro de soles
con miradas de pájaros erráticos,

sincronía con otro ser humano. 
 

Desde la Torre del Crysler building

Nietzsche (Alemania, 1844-1900)

Por ejemplo, yo no soy en modo alguno un espantajo, un monstruo de moral, - soy incluso una naturaleza antitética de esa especie de hombre venerada hasta ahora como virtuosa. Dicho entre nosotros, paréceme que justo esto forma parte de mi orgullo. Yo soy un discípulo del filósofo Dionisio, preferiría ser un sátiro antes que un santo. Pero léase este escrito. Tal vez haya conseguido expresar esa antítesis de un modo jovial y afable, tal vez no tenga este escrito otro sentido que ése. La última cosa que yo pretendería sería “mejorar” a la humanidad. Yo no establezco nuevos ídolos; los antiguos van a aprender lo que significa tener pies de barro. Derribar ídolos (tal es mi palabra para decir “ideales”) - eso si forma parte de mi oficio. A la realidad se le ha despojado de su valor, de su sentido, de su veracidad en la medida en que se ha fingido mentirosamente un mundo ideal.. el “mundo verdadero” y el “mundo aparente” - dicho con claridad el mundo fingido y la realidad... Hasta ahora la mentira del ideal ha constituido la maldición contra la realidad, la humanidad misma ha sido engañada y falseada por tal mentira hasta en sus instintos más básicos - hasta llegar a adorar los valores inversos de aquellos solos que habrían garantizado el florecimiento, el futuro, el elevado derecho al futuro.