Uxío Novoneyra (Galicia, 1930-1999)

Canta Paco Ibañez un poema de Francisco de Quevedo

Raúl Ferreiro Figueroa  (Madrid, 1959)

no puedo no ver la luz del alba
no ver no puedo la albahaca
que en las nubes florece como en sueños
gestadores de azur
sí
debo despreciarme en mi esencia
para escapar hacia otra esencia
sí
más desdichada más humana
más estéril más foránea

la más clara calma clama caras palabras
en míseras bocas en desjarretadas lenguas
cuyos gritos sordos desorbitan
en los pulsos ojos en las pupilas latidos
no debo sí en burbujas conversarme
no atesorar mi espacio en un no exotérico
que me consuma ignorante
que me consuma pomposo

las más caras palabras labran capas ralas
de podredumbre
cuyos sémenes germinan del hombre su vergüenza

José Agustín Goytisolo (Barcelona, 1928-1999)

Canta: Paco Ibañez (Valencia, 1934)

David González (Asturias 1964)

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        a ciertos niños, como a nuestras madres rojas, antes de vendernos,

        nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos liendres.

        a ciertos niños, como a los nativos norteamericanos,  antes de

        vendernos,

        nos cortan el pelo al rape, como si tuviéramos piojos,

y      se nos prohibe, además, hablar en la lengua de nuestros

        antepasados.

       a ciertos niños, como también a los caballos, antes de vendernos,

       nos miran la dentadura y nos cuentan los dientes,

y     muchas mentiras también.

Al final es leído el poema en castellano por Raúl Jaime Gaviria

 Luis Antonio de Villena  (Madrid, 1951)

-a la izda,

a la derecha José Hierro-

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¿Sin hombres libres habría libertad? Y mira que ellos la pregonan, amigo mío, los amos de la Ley, los cucañistas de los nombres del Poder, gramola vacía, rayado disco duro, voz sin sentencia, como son quienes sólo buscan oro y poderío... ¿Existirá algo tras la muerte del ozono, tras la crecida infinita de la basura y la agonía de un mar sin hielo? Hace falta pala nueva para hacer pan. Otro sistema para que hinche limpia la harina, un modo mejor de ser ágiles y libres, aboliendo esta edad en que todos somos sospechosos y tuertos todos, menos quienes más ensucian y peor gobiernan, con pendones de carcomida cruz y hoscos rostros intransigentes que predican caridad y maldad al tiempo mismo. El peor de los mundos posibles parece su objetivo. (Tenías tú que esconderte y fingir, caro Rojas, en la vitalidad de  aquel final siglo XV y una Salamanca de miseria y oro. Tú educado, descreído y libre, en un vulgar patio de vecindad  delatora. Todos fuimos conversos. Todos aprendimos así la mentira de todo, la hermosa humanidad de Celestina y las palabras desengañadas de Pleberio: vida, laberinto de errores, desierto espantable, campo pedregoso, verdadero dolor, falsa alegría. Y la voz de Calixto: ¿adónde hay verdad? ¿Quién carece de engaño? Huyendo, esquivando, culto, docto amigo, cuando los mismos hoy que ayer manchaban y ofendían). La angustia se ha hecho nuestra compañera, y la alegría de vivir -¿recuerdas tú la alegría de vivir?-  se ha trastocado en banalidad de sábado noche, golferío sindicado, botellón hortera. Como el viaje es trampantojo y la masificación    -zafia ignorancia vestida de pseudoconfortabilidad- el más hondo mal del siglo. Nos engañan sin cesar. Somos hijos del timo y de la historia vieja. Hijos de una política carnicera y un Moloch capitalista. Ginsberg era sólo un bendito. Consumir- producir (repetir mil veces y otras mil dando la vuelta al estricto binomio), somos la tribulación intentando hallar significado y el afán de obrar y rehacer, reprimido por la infelicidad y el comprar  cualquier cosa. Hijos de la nada y la abundancia, hasta la rabia se nos ha vuelto estéril.  Hablan de dicha, seguridad, democracia, libertad, orden (su orden). Menos en tan soez broche final ¿quién dudará de que engañan? Somos peces agonizantes y ballenas varadas en sequía. Si no mudamos rumbo y timón sólo el apocalipsis tendrá sentido. Aunque directa o subliminalmente el poder no anhele otra cosa. Apocalipsis (despeñadero) como sus hórridas religiones del libro. Cerrar, al fin, la tienda. (En Patmos brillan águilas bellas y costeras de espuma, en el griego de los Diez, una paz medieval. La única posible, arriba y lejos, en este mundo de chalanes que guían el barco al pudridero.) Adiós, amigo. Y al menos, cuando menos -antes de que cierren el garito- di que no, escupe, espántalos, grita...

        Madrid, 13/14- Abril- 2007  

Por cortesía de Luis Antonio de Villena

Santiago Montobbio (Barcelona, 1966)

Al pie de una cuesta olvidada o llovida,
al pie de una ajena infancia acaso, detrás de la tierra
y muchísimos años después de que tuviera nombre todo
olvidado o llovido sólo pide en su entierro el mendigo
que en monedas le sean dadas las limosnas, pocas o muchas.
En monedas. De cobre o de espanto y, a veces, con el sonido
de los abrazos perdidos, en monedas siempre, en monedas raídas.

Pues si alguien se olvidó de los relojes
y otra noche aquí aún llega
se las pondrá en los ojos, para no ver,
una por una. Para no ver -noche vacía-,
para no ver o para recordar saberse
tan muerto como su sonido.

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Por cortesía de Santiago Montobbio