¿Quieres tener tu propio blog?
La poesía es un arma... Canta Paco Ibáñez
martes, 13 de mayo del 2008 a las 15:21
Paco Ibáñez canta el poema "La poesía es un arma..."
Gabriel Celaya (Hernani, 1911- Madrid, 1991)
Oración del niño negro, del niño...
lunes, 12 de mayo del 2008 a las 11:11
Ana María Espinosa (Jerez de la Frontera)
Oración del niño negro, del niño ... :
Á l´excrément la poésie.
Sálvennos ahora de la condena al buitre y el despojo. Vengan a la selva roja, a este osario de falanges y peronés. Venga vuestra ayuda humanitaria con el nunca suficiente maná, a restaurarnos el cuerpo de la orfandad, el polvo y así, embutiremos estos pellejos que cubren nuestras osamentas con las limosnas de cada día.
Levantaremos lagares llenos de jugos y esperanza, silos de paz que nos recuerden otro cielo que fue nuestro, antes que el hombre blanco viniera con sus alas negras a masacrar y prostituir, a extraer marfil, oro, lucir trofeos de caza y poseer el gran diamante para la distinguida dama blanca. Todos los peones, han caído en la batalla.
Borraremos la palabra guerra de los mapas y las viejas bancas de la escuela dibujarán futuros de pizarra. Plantaremos el árbol de la vida en el poblado, cuando ellos se vayan y broten de nuevo las fuentes y vuelvan las aguas del río limpias y la selva no se beba nuestra sangre.
Después tendremos noticias de la palabra poeta. Ahora somos verso nimio medido, sacas de rimas con la palabra muerte estampada, elegías fotografiadas, editadas en las imprentas del hombre blanco, restando, siempre restando carne, sumando hueso.
Después de mí, otra vez vendrá el silencio. Estaremos bajo tierra, juntos, ni siquiera nuestros cuerpos deshidratados, demacrados, servirán de abono en esta tierra tan jugosamente talada.
Cuando nuestros hombros puedan sostener un alma y dejemos de ser cadáveres anónimos, no reclamados por nadie, comenzará a existir otra música que ésta de machetes, gas y automáticas, comenzaremos a entender la palabra lira.
Cuando os cuadren las cuentas del hambre en vuestros pre-supuestos y su-pongáis el déficit en vuestro haber.
No nos habléis de economía sostenible ni porcentajes, cuando mis hermanos reptan en el hambre, el abandono, la indiferencia, el olvido, cuando la ambición nos horada la tierra y nos atraviesa el alma con su veneno.
Para qué la poesía si nunca tuve noticias de la belleza.
Á l´excrément la poésie.
Copyright © Ana María Espinosa Gz.2008
Por cortesía de Ana Mª Espinosa
Patria
martes, 06 de mayo del 2008 a las 12:08
Ketty Alejandrina Lis
I
Luz de luces
brazos cruz
madre
hermana
jardín donde las flores eran flores
y frutos
luz de estrellas
en la estela
salpicabas de esplendores a la América
que se fue
¿dónde quedó todo éso
dónde?
¿en la boca de aquel
que dijo que eras
la preciosa perla
la mayor y más preciosa
de la corona británica?
Nos olvidamos de incendiarle las manos y la lengua
nos olvidamos, sí
y caminamos
con las duras sandalias del caminante esclavo
que ofrece el aparente
transparente rostro de la libertad
para después traicionar
como si nada.
Mírate
quita el Aconcagua de tus párpados
¿Habrá en algún lugar la manta de aire
impalpable gasa-velo que aligere
la frente
y olvidar la visión de los sudarios?
He ahí los campos
lienzos de trigo y girasol
y girasol
y trigo
y vacas
y tambos.
He ahí el milagro que supo parir fábricas
convirtiendo en oro purísimo
las aulas
¿dónde quedó todo éso
dónde?
¿cuántos nublaron tu cielo
tu suelo
cuántos
los que debieron
velar por el pudor de la señora de la venda y la balanza
y la violaron?
¿los que robaron y roban de la mesa el pan ajeno?
Sentados como náufragos debajo del naufragio
estamos
por fuera
por adentro
arriba y en el centro siempre náufragos.
II
Santo
resuena en el vacío
dame de comer con mi trabajo
que muero de morir mirando
las caras mustias.
Ningún santo tiene oídos
tienen
orejas de mármol
o bien yeso
u orejas
de madera pintada.
El tiempo y la palabra no guardan su sitial
¿cero absoluto?
Nada
el continuo presente los encierra
la palabra no ocupa espacio alguno
las imágenes que hacen comprensibles
lo absoluto del cero
y el tiempo
y la palabra que no tiene sitio
escapan
vuelan
Patria caída de rodillas
encomendada a nadie
se unen en el vano pez y ángel
sin saber
dónde están los refugios del camino.
-Blanco bastón
los perros muertos no nos guían
no nos ayudan
a abandonar la casa de los ciegos
se apaga el viento
el Paraná se angosta
y no puedo
Patriamor
hacer otra cosa más que hablarte
los mercados del norte nos ahogan
las agujas de todos los relojes van a prisa
y duele el tiesto
donde se hunde la sensatez del hombre
y en esa esencia
hay un pasaje sin cargo a la locura
a la muerte instante por instante
de seguir viviendo.
Condenados al invierno
estamos
¿será este un tiempo loco
y en su hondura
la cordura algún día llegará?
¿Otra estación?
Por piedad
por piedad.
Otra estación-.
III
Oid mortales gimieron a una voz los cardos
mientras quitaban furiosos sus espinas
yerma
la pradera se reduce a llamas
con el azul y blanco en el estanque
el sol en el centro y la llovizna.
Salve
saludemos
salud para un gran pueblo
pero los ojos de los gatos enmudecen
relampaguean
la gota que anidó en la hoja también relampaguea
Cheshire huyó de Londres
abrazó a Washington
dialéctica de uno
silencio en un país
emigrado de sí como emigran las grullas.
Bienaventurados los límites de la libertad
aún en la apariencia de los bordes
claros a la visión del sendero que se hunde hasta su abismo
no expande
no se nutre del silbido del viento entre las ramas
ni del dulce canto
cristalino y dulce
del canario.
IV
No fue la caída en el origen
la columna se agitó
giró en declive
con la rosa morada
tardía
combada en espiral
centro
precipicio
flecha migratoria
ojos como carbones encendidos
mirando desde afuera
la codicia de unos pocos
la abundancia de unos pocos
la codiciosa abundancia.
V
Alta como los Andes
como el Atlántico hermosa y grácil
desafías a los dioses.
Vamos Patria
vamos
abre todas tus esclusas
vuela hacia la luz del sur
donde tus delicados pies se afinan
que tu desmesura es caer
tragediamor
y caes en la desmesura.
Corza ciega y salvaje
no permitas que Némesis
hija de la Noche
te castigue
no dejes que te maten
no te suicides.
Corre.
VI
Madre de la estepa patagónica
venga a nos tu reino
en los bosques
las pampas
los ríos
las llanuras.
Madre de las ciudades de labios doloridos
vengan a nos
los ranchitos de lata de tus villas miseria.
¿Para qué el viento solar
pinta los muros
de una aurora austral desvanecida?
Aurora del sur.
Siempre al sur.
Te han herido de muerte
y el sólo transcurrir del tiempo
nada cambiará.
Madre de los lagos
los hielos
las montañas
atenaza el dolor por tu constante ausencia
y el descontento
y la apatía.
Cóndor
aunque tu vuelo
huela a podredumbre
danos
cuanto estaba y ya no está.
Llévanos a la victoria
de ser de nuevo libres.
Patriamor
despierta.
Vénganos.
Por cortesía de Ketty Alejandrina Lis
Desde Rosario, mi ciudad, a Buenos Aires
martes, 06 de mayo del 2008 a las 12:05
Ketty Alejandrina Lis (Argentina)
Hay una ciudad. Su fondo y frente oscila
entre villas miserias
la miseria sin más
a contramano
de mármoles
puertas y fachadas señoriales
con la gastada voz de un corazón mirándose en Europa.
Hay una ciudad. En realidad es una dama
que ha tomado siempre todo para sí
y duerme su dormir desde hace tanto tiempo
sobre el sillón de mimbre en su jardín de invierno
balada de glicinas en flor y yuyos frescos.
Hay una cabeza de Goliat en un país. Son ambos
un sueño inacabado que mezcla sin piedad
en la palabra interior a las provincias.
Irremediable centro de una irisada perla
aires buenos son
malosaires
Buenos Aires
que se ama con pasión
y se rechaza.
Por cortesía de Ketty Alejandrina Lis
Perspectiva
lunes, 05 de mayo del 2008 a las 12:01
Pilar Iglesias de la Torre (Valladolid)
No es el belicismo,
solución de las tormentas, ni declinación de vómito,
cura para un cólico biliar.
Observar la rutina geofísica del tiempo,
da la perspectiva, en la interpretación
transversal de los estratos......trayectoria
de la que aprender
para un sedimento en armonía de futuro.
¿Qué símil descuidamos
al penetrar el laberinto irresoluble de la selva?
Cavamos nuestra tumba
en desaforado delirio de altivez, mientras el mundo
se desmiga
en vertido inexorable de desierto.
Qué haremos
cuando la silueta, gradiente sea hacia la sombra y
espectro, el ecosistema en desmayo,
como hábito de gala
en el mármol inmóvil del vacío?
Por cortesía de Pilar Iglesias de la Torre
No soy neutral
lunes, 05 de mayo del 2008 a las 11:57
Pilar Iglesias de la Torre
No soy neutral, no puedo serlo.
En mi boca asoma densa la memoria.
Alambradas y dibujos
en el tablero de ajedrez que se dan los poderosos.
Mapa mundi nuevo y otra vez aprender geografía.
Visto bueno incluso por la ONU en el reverso,
y algún muerto para discutir sobre la mesa.
Los objetos ajenos por supuesto
arrastrando paso a paso
esas llagas del bolsillo, esas heridas,
unas cuantas miradas al paisaje.....
Ralamente algún hierbajo
de aquel monocultivo de MONSANTO
que por fin llegó embarcado
de aquel cero coma por ciento estipulado,
al cierre de la conferencia enésima de FAO
sobre ayuda al tercer mundo y los transgénicos.
(Ocurrió a la hora del descanso
bocadillo y un café con sacarina).
Contigua a esa oficina,
mangas de camisa y el reloj digital en la pantalla
con los husos horarios del planeta.
¿Y, esta vez dónde enviamos
ese arsenal obsoleto que nos queda?
Ayer bajaron las acciones
de aquellos misiles TOMAHAWS.
Si el stock no se renueva,
habrá mañana, otro en esta silla.
Cruce de mensajes en los fax, e-mails urgentes
reptando esa matriz inmensa, matemática y precisa
que pliega meridianos y paredes, encendiendo sólo la luz
de los lugares estratégicos.
No soy neutral.......... no puedo serlo
cuando los helicópteros APACHE
sobrevuelan por la noche
aquel eje del mal
con alguna misión de paz o humanitaria
vaya a saber
Por cortesía de Pilar Iglesias de la Torre
Sin título (1)
martes, 29 de abril del 2008 a las 15:23
Víctor Manuel Gómez Ferrer (madrileño, 1967, afincado en Valencia)
Sin título, del poemario "El Enemigo (Historia dél). Huérfanos aún."
"yo quiero oír
el alarido de la mariposa..."
Jim Morrison
no el pescado
sino el pez
y las redes de espuma
no de acero
a menudo cambian las reglas
no cambiemos
nosotros aunque quedemos fuera
En la lonja
va a peso la muerte y los números que aplacan la sed
vacían letras por la Letra de Cambio
¿alas sin cielo
branquias hundidas en tierra
cómo llegasteis
al temblor inoído a la ira
cómo saldremos de ésta
sin horror hasta las médulas?
Alrededor de los arrecifes:
No mercancía
sino moradores de lo indefenso.
(Para Quique Falcón)
Por cortesía de Víctor Gómez Ferrer
