"El proverbio es el caballo de la Palabra; cuando la Palabra se pierde es con la ayuda del proverbio como se la vuelve a encontrar"

 Anónimo

"Él se lavó la sucia cabellera, acicaló sus armas, La trenza de su pelo sacudió contra su espalda. Arrojó sus manchadas cosas, se puso otras limpias, Se envolvió en un manto franjeado y se abrochó un ceñidor. Cuando Gilgamesh se hubo puesto la tiara, La gloriosa Istar levantó un ojo ante la belleza de Gilgamesh: «¡Ven, Gilgamesh, sé tú mi amante! Concédeme tu fruto. Serás mi marido y yo seré tu mujer.  Enjaezaré para ti un carro de lapislázuli y oro, Cuyas ruedas son áureas y cuyas astas son de bronce. Tendrás demonios de la tempestad que uncir a fuer de mulas poderosas. En la fragancia de los cedros entrarás en nuestra casa. Cuando en nuestra casa entres, ¡El umbral y el tablado besarán tus pies! ¡Se humillarán ante ti reyes, señores y príncipes! El producto de colinas y de llano te ofrecerán por tributo. Tus cabras engendrarán crías triples, tus ovejas gemelos, tu asno en la carga sobrepujará a tu mula. Los corceles de tu carro serán famosos por su carrera, ¡tu buey bajo el yugo no tendrá rival!»".

Adrián Pérez Castillo (Logroño, España, 1970)

Semáforos en rojo. Están sembradas
las calles de excrementos, de tacones
de prostitutas frías que recorren
las aceras buscando las monedas,
los papeles pintados que se escurren
por las sucias carteras, por los bolsos
entre preservativos y pomadas.
Se escuchan los rencores, los insultos
de chulos proxenetas que vacían
las miserias del sexo desgarrado.
Se apaga la esperanza con las luces
radiantes del neón intermitente
que brilla en discotecas disfrazadas,
en sórdidos burdeles de bochorno
maquillado, en las carnes que se venden
bañadas con esperma, sangre y babas.
Se refugia un mendigo en los cartones
roídos por las ratas, envolviendo
la amargura nacida en su camino,
la turbia soledad que no buscaba
dentro de un callejón yermo y sombrío.
Se estaciona el silencio en el asfalto,
en un túnel marchito con agujas
oxidadas, teñidas por la sangre,
por los sueños en brazos de un pegaso
sin alas diluyendo su blancura.
Pasan las horas.... Como cada noche
nace un niño que llora al ver la luz
comprendiendo el futuro que le aguarda
dentro de este Jardín de las delicias.

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Por cortesía de Adrián Pérez Castillo

Congo central

No hay aguja sin punta penetrante
No hay navaja sin hoja afilada
La muerte llega a nosotros de muchas formas.
Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo
Con nuestras manos tocamos el cielo de Dios
Algún día futuro, en el calor del mediodía,
seré llevado en hombros
a través del pueblo de los muertos
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo a sus espinas.
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque,
le temo al agua que gotea.
Entiérrenme bajo los grandes árboles umbrosos del mercado
Quiero escuchar los tambores tocando
Quiero sentir los pies de los que bailan.

Virgilio (italiano, 70 adC.-19 adC)

"Muchas veces pensaron los Aqueos

partir de Troya en sigilosa fuga,

cansados de una guerra agotadora

(¡ay, por qué no lo hicieron!); pero siempre

les cerró el paso el temporal marino,

los contuvo el terror del Austro airado.

Más que nunca, al erguirse la alta mole

de este caballo hecho de troncos de arce,

tronó con furia, anubarrado, el cielo.

A consultar en Delfos el oráculo

despachamos a Eurípilo, y nos trae

del santuario esta fúnebre sentencia:

'Con sangre de una virgen inmolada

aplacasteis los vientos, cuando a Troya

veníais de camino: sólo sangre

podrá el regreso conseguir; la víctima

debe dar otra vez la tierra de Argos.'"

Virgilio

"Para auxilio del viaje dale señas

de secretos tesoros sepultados

en tierra largo tiempo, inmensurable

cantidad de oro y plata. Alista Dido

socios para la huida; se le juntan

cuantos odian al déspota o le temen.

Estaban unas naves en el puerto;

se las apropian, las rellenan de oro,

y vanse los caudales del avaro

Pigmaliónpor el ponto. De esta azaña

es el caudillo una mujer. El éxodo

paró donde hoy verás alzarse ingentes

los muros de Cártago y su alta acrópolis.

Compraron un solar: llámanlo Birsa

por ser sólo el espacio que alcanzaba

la piel de un toro a circundar. Mas ¿quiénes

sois vosotros? ¿qué playas os envían,

y adónde vais?"